La lumière n'éclaire pas bien loin. Fixée sur son casque, elle se fraye un chemin à travers la poussière qui enveloppe la scène. Une main crispée, immobile, émerge du bas de l'éboulis. Il faudra plusieurs heures pour récupérer ce qu'il reste de Stenson.
Un bruit surgit du néant. Des bruits. Pete se rend compte que le souffle de l'explosion a surement dû lui couper l'audition durant un court moment d'éternité. Il est toujours à terre, contre la parois, là où il fut projeté. Il n'a pas envie de se lever. Il n'en aura jamais plus l'envie, au cours des brèves années qu'il lui restait à vivre. Des échos cherchent les voix des blessés. Des blessés il n'y en a qu'un: Pete. Les trois autres membres de son équipe de forage furent blessés seulement une demi-seconde, la mort fut trop rapide.
Sa lumière en rencontre d'autres. Alors ces lumières l'immergent tout à fait, le vacarme des pas et des voix, l'assome, des mains - vivantes - le soulèvent, le touchent, le blessent. Les parois de son nez sont recouvertes d'une épaisse couche de poussière noire, même poussière qui recouvre les traits fins de son visage, ne laissant apercevoir que son dur regard de tristesse. Sa bouche est sèche comme s'il avait essayé d'ingurgiter tout le charbon de la mine.
Il survivrait, il n'en avait aucun doute maintenant qu'il voyait les morts. Il survivrait, et ne remettrai jamais les pieds sous terre, pas même lorsqu'il mourut quelques années plus tard.
Il fut incinéré - poussière - et dispersé sur le lac, là-haut.
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