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Elle n'était pas bien grande, mais cela suffisait amplement à l'horrifier. Elle-même n'était pas bien grande, bien que géante - comparativement - : cela ne suffisait pas à la calmer. Augusta était figée dans son action, telle une statue du Musée Grévin égarée de l'autre côté de l'équateur. La cire n'aurait pas garder les traits durs du visage de la fille longtemps ici, le toit en tôle n'aidant en rien la chaleur humide de la jungle. Elle étouffait. De panique. D'angoisse.
Une araignée sauteuse. Le genre d'araignée que personne n'aime, les bonds représentants une variable bien trop aléatoire pour nos cerveaux de mammifères. Mais celle-ci n'était pas dangereuse, ou du moins, pas mortelle: elle en était sûre. Pourquoi alors cette peur profonde ? Cette sensation que son coeur s'est arrêté mais qu'il bat plus vite que jamais en même temps ?
Elle l'ignorait. Tout le monde dans le village se moquait d'elle, mais qu'y pouvait-elle ? Elle porta sans réfléchir sa main sur son épaule, cachant inconsciemment la double cicatrice, minuscule. Elle ne s'en souvenait même pas, de ce jour où elle faillit partir rejoindre les anciens. Ni de ce jour, ni de tous ceux d'avant. Elle avait alors neuf ans, et perdit toutes ces années dans ce traumatisme.
Il ne lui restait que la peur.
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